Oops.

Je vis mes dernières heures de 41 ans. Demain, 42 à partir de 14h. Ma mère m’a raconté comment j’étais né. C’était un peu rock’n roll : un samedi, elle revenait du marché sur sa mobylette. Et c’est là que j’ai commencé à taper des pieds pour sortir. Si seulement on m’avait dit comment c’était dehors, je crois que je serais resté à l’intérieur bien au chaud. Ainsi ma mère a eu ses premières contractions sur sa mobylette. Je vois la scène champêtre : elle, avec un bide plein à craquer, les fruits et légumes dans le panier attaché sur le porte-bagages, et commençant à paniquer sur un chemin de campagne. Elle ne m’a raconté que ça. Ne m’a jamais dit si j’avais été chiant pour sortir.

Concernant mon anniv, je m’en fous de mon nouvel âge. Et il n’y aura naturellement ni fête, ni gâteau, ni cadeaux, ni repas : c’est ainsi depuis quatre ans déjà, depuis le départ de Mr Bone.

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